Les idées de roman ont parfois la fâcheuse habitude de se présenter d’abord de manière trop théorique et abstraite pour être immédiatement fécondes. Il y a quelques années, j’ai formé le projet d’écrire sur les différents aspects que peut prendre l’altérité, plus préci­sément dans notre relation à ce qui nous est étranger. Nord Sentinelle, dont l’histoire se déroule sur fond de tourisme de masse, est donc conçu comme l’ouverture d’un triptyque dont les deux prochains volets traiteront de l’exploration, autour de la figure du capitaine Richard Francis Burton, et de l’expatriation – puisque, comme chacun sait, les Européens aisés, dont je suis, ne s’abaissent pas à immigrer. Si le tourisme apparaît effectivement comme un thème abstrait, ses effets, en revanche, ne le sont pas en ce qu’il transforme intimement aussi bien ceux qui le pratiquent que ceux qui, pour le meilleur et pour le pire, en vivent. Le narrateur de ce roman n’aime pas les touristes. Il ne les aime pas au point de juger fort raisonnable la politique des insulaires de North Sentinel, laquelle consiste à massacrer systématiquement tous les voyageurs qui s’aventurent sur leurs rivages. On peut imaginer que cette détestation se nourrit de rancœurs plus douloureusement personnelles – un amour tenace et inavoué, l’ambivalence d’amitiés pleines d’un mépris jaloux, l’impossibilité définitive d’être autre chose que soi-même. Si j’espère que l’unité du texte ne fera pas de doute aux yeux du lecteur, j’aimerais aussi qu’il puisse être lu comme un recueil de ces contes auxquels il emprunte leur ton et leurs tournures narratives, contes où le merveilleux peut toujours naître du quotidien le plus banal au point qu’il faille s’attendre, en effleurant la plus insignifiante des lampes, à voir surgir un très-puissant Djinn.